Das Haus auf der Klippe - Teil 1   228

Romane/Serien · Schauriges

Von:    Pia Dublin      Mehr vom Autor?

Erstveröffentlichung: 7. September 2009
Bei Webstories eingestellt: 7. September 2009
Anzahl gesehen: 3329
Seiten: 7

Diese Story ist Teil einer Reihe.

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   Teil einer Reihe


Ein "Klappentext", ein Inhaltsverzeichnis mit Verknüpfungen zu allen Einzelteilen, sowie weitere interessante Informationen zur Reihe befinden sich in der "Inhaltsangabe / Kapitel-Übersicht":

  Inhaltsangabe / Kapitel-Übersicht      Was ist das?


In Maghera Beg sprach niemand darüber, wem das Haus auf der Klippe gehörte, wer es erbaut hatte und zu welchem Zweck. Die Familien lebten vom Fischfang und bauten in kleinen Gärten hinter den Häusern ein wenig Obst und Gemüse an, hielten sich eine Kuh oder zwei Schweine, die Väter und Söhne zogen mit ihren Fischkuttern auf die See hinaus, die Frauen kümmerten sich um die Kinder, die zur Schule gingen oder auch nicht, die Alten saßen auf den Bänken vor den Haustüren und nutzten jeden warmen Sonnenstrahl. Die Fischkutter umschifften die Klippe, die weit vor der Brandung aus den Wellen ragte, die Männer vermieden jeden unnötigen und leichtsinnigen Blick auf das graue Haus mit dem Reetdach und den dunklen kleinen Fenstern. Es war ein Wunder, dass es überhaupt noch stand, denn es war seit Jahrzehnten, wenn nicht noch länger, dem Wind und dem Meer ausgesetzt und trotzte den Naturgewalten ebenso wie die schwarze Klippe, auf der es stand. Die meiste Zeit des Jahres war es von der Landseite aus nicht zu sehen, denn das Meer hüllte die Küste gerne in Dunst und Nebel. Wenn es an hellen klaren Tagen über das Wasser ragte, sich schwarz gegen den Himmel abhob, bekreuzigten sich die Weiber und die alten Männer, und die Mütter beeilten sich, die spielenden Kinder ins Haus zu holen. Da es so selten deutlich aus dem Meer herausragte, konnte niemand mit Gewissheit sagen, wann das Licht in den Fenstern brannte. Möglicherweise brannte es jede Nacht und nur der Nebel verhinderte, dass sie es an Land sahen.

Die Fischer, die mit ihren Kuttern an der Klippe vorbeikamen und das gelbe Licht in den Fenstern sahen, gingen nach der Rückkehr in den Hafen niemals sofort nach Hause. Sahen sie das Licht, brachte der Kapitän seine Mannschaft in die Kirche und jeder entzündete dort eine Kerze.

Caleb kam nach Maghera Beg, das Dorf seines Vaters, zurück und er hatte das Gefühl, niemals fortgewesen zu sein. Er war mit dem Bus, der dreimal täglich unter der Woche über die Küstenstraße nach Maghera Beg kam und an der Sturmglocke die Passagiere ein-und aussteigen ließ, angekommen, einen kleinen Koffer unter dem Arm geklemmt, in der Hand den Brief seiner Mutter, die ihm genau beschrieben hatte, wie er sich in dem Dorf zurechtfinden konnte. Sie hatte nicht darauf vertraut, dass er sich an die Straßen seiner Kindheit gut genug erinnern würde.
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Sturmglocke, zweite Gasse linke Hand, das letzte Haus neben der alten Eiche. Dort würde er in der Pension ein Zimmer nehmen, sich während des Sommers wieder unter die alten Familien mischen, irgendeinen Job annehmen. Seine Mutter war nicht glücklich darüber gewesen, dass er in das Küstendorf zurückkehren wollte und wenn auch nur während des Sommers, aber sie hatte nicht versucht es ihm auszureden.

Er hatte ihr nicht gesagt, weshalb er den Sommer nicht wie üblich zu Hause verbringen wollte. Seine Freundin hatte ihm etwas gebeichtet und diese Nachricht konnte er nicht verarbeiten, wenn er zu Hause saß.

Als Caleb in der Pension nach einem Zimmer fragte und sich als Caleb Coogan vorstellte, löste er damit eine Welle hysterischen Interesses an seiner Person aus. Denn seine unglückliche Mutter hatte ihn als Kind mit in die Stadt genommen, nachdem ihr Mann auf See geblieben war und niemand hatte erwartet, ihn jemals wiederzusehen. Die Frauen tätschelten ihn, kniffen in seine Wangen, bestätigten ihm, wie groß und kräftig er geworden sei und schüttelten ungläubig die Köpfe, als er auf ihre Fragen bestätigte, dass er im Frühjahr zwanzig Jahre alt geworden war.

„Ich brauche einen Job“, sagte er, „muss nichts Großes sein, nur ein normaler Job.“

Die Frauen um ihn herum sahen sich an, schoben ihn von sich, um seine Erscheinung besser begutachten zu können, inspizierten seine Hände.

„Seht euch diese Hände an. Seinem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten, aber was soll er arbeiten mit diesen Händen?“

Sie benahmen sich, als sei es eine Katastrophe. Eine bemerkte, dass der alte Henry einen weiteren Mann auf seiner Seekin‘ Mary benötigte, aber niemand hielt das für eine gute Idee, bis auf Caleb.

„Auf einem Kutter?“ rief er, „warum nicht? Wenn er mich haben will und gebrauchen kann.“

Er verbrachte die erste Nacht in der Pension, dachte über das Problem mit seiner Freundin nach, schlief dann wie ein Stein und fand sich am frühen Morgen, noch bevor die Sonne wirklich aufgegangen war, im Hafen ein.

Kapitän Henry McMahon, ein Bär von einem Mann und von unbestimmtem Alter, sagte, er wolle es einen Tag ohne Bezahlung mit ihm versuchen und sich dann entscheiden und Caleb schlug ein.
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Kapitän Henry war im Vorteil, denn er kannte Caleb noch als kleinen Hosenscheißer, während Caleb zwar die Familiennamen zuordnen konnte, aber keine Erinnerung mehr an die Personen hatte.

Caleb zog das Ölzeug über, spuckte in die Hände und machte sich nützlich. Als sie aus dem Hafen tuckerten, Henry fuhr mit seiner kleinen Mannschaft stets als einer der Ersten hinaus, umrundeten sie weitläufig die Klippe, die im Nebel nur undeutlich auftauchte. Caleb rief dem Kapitän zu, dass er das Haus auf der Klippe ganz vergessen habe und es ihn wunderte, dass es noch stand, klein und schief im Schatten der hochaufragenden düsteren Klippe.

„Es gibt Dinge, die ändern sich nicht“, antwortete der Kapitän.

So war es, ganz besonders in Maghera Beg, wo die Zeit stillzustehen schien, nicht ein Haus oder eine enge verwinkelte Straße hatte sich seit Calebs Kindheit verändert.

Den ganzen Tag holten sie in der unruhigen See die vollen Hummerreusen ein, markierten die Hummer, klemmten ihnen die Scheren zu, warfen die zu kleinen Kameraden wieder über Bord. Caleb beobachtete, wie einer der alten Fischer einen großen Hummer aus der Reuse nahm, ihn lange betrachtete und ihn zurück ins Meer warf, mit einem seltsamen Ausdruck auf dem Gesicht, als sei dieser Hummer nicht dazu bestimmt, im Kochtopf zu landen. Von der Gischt und dem Regen waren sie durchnässt bis auf die Haut, als sie den Fang des Tages in den Hafen brachten, trotz des Ölzeugs. Der Himmel riss für einen Moment auf, der Nebel lichtete sich und als Caleb an der Reeling stand und auf das Meer starrte, tauchte vor seinen Augen das Haus auf der Klippe auf. Er konnte fast danach greifen, so nah schien es ihm, er erkannte die Fenster, das reetgedeckte Dach, aber er sah keine Tür, die in das Haus hineingeführt hätte.

Das muss ein einsamer Fischer dort gebaut haben, dachte er und einen Augenblick lang, bevor Haus und Klippe wieder im Nebel verschwanden, erleuchtete ein gelbes flackerndes Licht erst das eine, dann das andere Fenster des Hauses, als würde eine Person in dem dunklen Haus langsam herumwandern und dabei eine Kerze tragen. Caleb wollte Kapitän Henry von seiner Beobachtung erzählen, er wollte einen der anderen Männer einweihen, aber ihm fiel wieder ein, dass niemand gerne über das Haus auf der Klippe sprach.
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Aber er hatte das Licht gesehen, es war kein Trugbild gewesen, also musste es jemanden geben, der dort entweder lebte oder zumindest ein- und ausging. Mit einem kleinen Boot konnte man die Klippe erreichen und vielleicht gab es eine Seite, wo man sicher anlegen konnte. Nicht, dass er das vor hatte, er hätte nur gerne mit jemandem darüber gesprochen, über dieses seltsame unheimliche Gefühl, das Licht gesehen zu haben.

„Du bist ein fleißiger Junge“, sagte Kapitän Henry, als er auf der Mole seine Männer nach Hause schickte, „morgen früh um die gleiche Zeit.“

Dieser Satz war so gut wie ein unterschriebener Arbeitsvertrag und Caleb war so glücklich, dass er nicht einmal nach dem Lohn fragte. Im Bett liegend, obwohl es erst früher Nachmittag war, starrte er an die Decke des Pensionszimmers und dachte über das Haus auf der Klippe nach. Es ließ ihm keine Ruhe, er konnte es nicht aus seinen Gedanken verbannen und deshalb nahm er sich vor, gleich am nächsten Tag sofort vom Kutter herunter mit dem Bus in die nächstgrößte Stadt zu fahren, wo er eine Bibliothek und das Zeitungsarchiv der Region wusste. Wenn er schon in Maghera Beg mit niemandem darüber sprechen konnte, wollte er die stummen Zeitzeugen befragen.

Der Bibliothekar war kaum zehn Jahre älter als er und keine wirkliche Hilfe für persönliche Informationen, aber als Caleb ihm von dem Haus erzählte, zeigte er ihm, wo er die Chroniken und Journale des Fischerdorfes finden konnte und Caleb blätterte und las in ihnen, bis die Bibliothek schloss. Er hatte den letzten Bus verpasst und musste die weite Strecke zu Fuß laufen. Fast hätte er seine Freundin über Handy angerufen, um ihr zu erzählen, dass er jetzt Hummerfischer war, aber sie hätte ihm wieder nur Vorhaltungen gemacht, weshalb er mit der Situation nicht wie ein erwachsener Mensch umgehen konnte.

Einiges hatte er erfahren aus den Büchern, aber das Haus auf der Klippe wurde immer nur am Rande erwähnt, es gab keine Informationen, wer es erbaut hatte und weshalb ausgerechnet auf dieser kleinen steilen Klippe. Aber ein ansässiger Maler, John Harrison, sollte einige Bilder gemalt haben von dem Haus. Wenn er noch lebte, könnte er mit Sicherheit eine Menge über das Haus erzählen.

Wer baut so ein Haus? dachte Caleb, irgendwo stand, die Türschwelle würde direkt an der abfallenden Klippe enden.
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Aber vielleicht ist dort früher ein Weg gewesen, vielleicht ist ein Stück der Klippe abgebrochen.

John Harrison war im Alter weggezogen aus Maghera Beg, hatte seine Bilder nie wirklich verkaufen können und es war aus den Jahreschroniken nicht zu ersehen, ob er überhaupt noch lebte. Wurde das Haus erwähnt, stand es immer in Beziehung mit Unglücken, Unfällen, Todesfällen, die die Familien von Maghera Beg heimsuchten. Angehörige wurden in den Büchern häufig mit einem stereotypen ‚Ich wusste, dass etwas Schlimmes geschehen würde, denn ich habe durch den Nebel hindurch das Haus gesehen‘ zitiert.

Alle Autoren, die das Haus erwähnten, zogen die Verbindung zu schlechten Ereignissen, entweder als Auslöser oder als Überbringer.

Dem Ganzen allerdings schrieb Caleb keine große Bedeutung zu, denn ihn interessierte die Entstehungsgeschichte des Hauses und jede Interpretation von Ereignissen auf dem Festland oder auf dem Meer in Verbindung mit dem Haus mochte reines Wunschdenken von Buchautoren sein. Das alles erinnerte ihn an „Wenn du das Haus sehen kannst, wird es regnen, wenn du das Haus nicht sehen kannst, regnet es bereits“.

Er machte sich Gedanken darüber, wer in dem Dorf Maghera Beg heimlich das Haus in Schuss hielt, um es vor dem Verfall zu bewahren, wer dort in unregelmäßigen Abständen ein Licht entzündete, um die Grusel- und Geistergeschichten lebendig zu halten.

Aufgrund der Strömung und des Riffs, das die Klippe unter dem Meeresspiegel mit dem Festland verband, umrundeten die Fischkutter nur von einer Seite die Klippe. Sie sahen immer nur eine Seite des Hauses.

Obwohl die Arbeit auf dem Hummerkutter schwer und manchmal auch gefährlich war, sie kaum Zeit hatten für Pausen, und zwischendurch nur schnell einen schwarzen Kaffee tranken, sich die kalten Finger wärmten, fand Caleb immer wieder Zeit, um bei jeder Fahrt an der Klippe vorbei die Augen offen zu halten. In einem kleinen Taschenkalender notierte er alles, was er über das Haus erfuhr, wann er es durch den Nebel hindurch sah, wann das Licht auftauchte und wie die Fischer und besonders der alte Kapitän darauf reagierten.

Abends ging er mit den Männern in die Bar und trank ein Bier mit ihnen, bis er sich mehr und mehr wie einer von ihnen fühlte und er unter dem Vorwand, etwas über die Familiengeschichte seines Vaters zu erfahren, den er durch den Unfalltod auf dem Meer nie richtig kennengelernt hatte, fragte er nach alten Dingen.
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Er war zu jung gewesen, hatte die Kindheitserinnerungen an ihn verloren im Laufe der Zeit. Es interessierte ihn, weshalb Maghera Beg, ob nun abgeschieden an der Küste gelegen oder nicht, von nur acht Familienclans bewohnt und lebendig gehalten wurde, weshalb sich keine Fremden ansiedelten, weshalb alles noch so ablief wie vor zweihundert Jahren. Er legte sein Handy auf den Tisch und sagte: „Wir haben das volle Netz hier, aber niemand von euch hat ein Handy. Die Kutter sind nicht mal mit Funk ausgestattet. Das muss doch irgendeinen Grund haben.“

Tim Harrison sah ihn prüfend an, warf einen Blick in die schweigende Runde der Männer, was ganz den Anschein erweckte, als müsse er sich eine Antwort darauf absegnen lassen.

„Den ganzen modernen Kram mögen wir nicht“, sagte er, „weshalb etwas ändern, was seit ewigen Zeiten gut funktioniert? Weshalb sollen wir unser Land und unsere Häuser an Fremde verkaufen? Was sollen wir mit dem Geld anfangen, wenn wir kein Heim mehr haben? Sieh dir den Rest des Landes an, was dort geschieht. Alte Familien brechen auseinander, Land wird aufgeteilt und an Fremde verkauft, die viel zu große Häuser darauf bauen und es an andere Fremde verkaufen, die dann darin wohnen und den Grund und Boden nicht zu schätzen wissen. Wir glauben einfach, dass wir nicht alles mitmachen sollen, was Neues kommt. Neues kommt und geht, die alten Werte bleiben.“

Sie bestellten eine weitere Runde Bier, draußen schlug der Regen gegen die runden Fensterscheiben wie Fingernägel kleiner Kinder, die um Einlass bettelten.

„Es ist mehr als Tradition“, sagte Caleb mehr zu sich als zu den anderen, „es ist, als wäre alles an dieser Küste, in diesem Dorf ebenso alt wie das Haus auf der Klippe, oder sogar noch älter.“

Er wollte alte Geschichten hören, aber er versuchte nie, sie aus den Männern herauszupressen. Jeder von den Fischern konnte Geschichten erzählen, dass Caleb die Ohren anlegte. Als der Akku seines Handys leer war, legte er es in eine Schublade und vergaß es.

Jeden Tag arbeitete er hart, fuhr zu den Hummerbänken raus, scheuerte die Lagerräume und das Deck, reparierte die Reusen und verdiente sich seinen Lohn redlich und nutzte seine Freizeit, um in der Bibliothek weiter nach dem Haus auf der Klippe zu forschen.
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Er fand heraus, dass der Maler, Tims Onkel, vor einigen Jahren gestorben war. Er fragte Tim, ob er seine Bilder jemandem hinterlassen habe oder ob sie verkauft worden seien und es versetzte ihn in Hochstimmung zu erfahren, dass Tims Vater sie alle auf dem Dachboden seines Hauses lagerte.

„Er hatte Talent“, sagte Tim, „aber das allein genügt nicht, um sich damit seinen Lebensunterhalt zu verdienen. Er war eine sehr ruhelose Seele. Nie hat er eines verkauft zu seinen Lebzeiten und mein Dad war der Meinung, dass sie auch nach seinem Tod die Familie nicht verlassen sollten.“

Wie das Land, dachte Caleb, das die Familie nicht verlässt.
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Kommentare zur Story:

  Hi Jochen,
habe den Satz etwas umgestellt, um es klarer zu machen. Vielen Dank!!

LG Dubliner Tinte  
   Pia Dublin  -  09.09.09 07:32

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  Hallo Dublinertinte,
das ist ja wieder ein spannender und diesmal sogar ein wenig unheimlicher Anfang. Mir kommt es aber so vor, als würde ein Teil des Textes fehlen. Vielleicht irre ich mich ja auch. Zumindest brichst du am Ende von Seite vier mitten im Satz ab.`Das alles erinnerte ihn an ....`kann doch kein fertiger Satz sein oder doch? Bin gespannt wie es mit dieser Story weitergeht.  
   Jochen  -  08.09.09 22:00

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