Ich habe keinen Kontakt zu ihm.



Ich sehe sie nicht vergehen,

die Pflanzenwesen.



Ich spüre den Kreislauf nur noch,

kann ihn aber nicht mehr sehen.



Ich lebe in der Stadt.



Die Moose, grün und feucht in Herbst

kuschelten sich unter braunem Laub um glänzende Pilzkäppchen.



Ich weiß,

dass sie das auch jetzt tun,

doch sehen kann ich es nicht.

Ich kann es nicht riechen und weiterhin kann ich es nicht mehr hören.



Ich spüre ihn nur noch als schwachen Schatten in mir und es verwirrt mich,

keinen direkten Zugang mehr zum ewigen Kreislauf zu haben.

Ich bin wie abgeschnitten davon, weil es keine Natur um mich herum gibt.



Ich bin ein Teil von ihr, sie ist ein Teil von mir.



Die jungen, fast noch nackten Buchen im Frühling,

die sanft meine Schultern kitzelten,

durch deren zarte,

kaum geknospten Blätter ich meine Finger gleiten ließ

und deren zartes, lichtes Grün mir Hoffnung schenkte,

habe ich in diesem Frühling schon nicht mehr besuchen können.



Die Haine meiner Heimat,

durch die ich oft stundenlang striff,

habe ich hinter mir gelassen.



Meinem alten knorrigen Freund,

der mir permanent vor Augen führte,

dass im Tod selbst noch Leben steckt,

hat in der Zwischenzeit wohl das Wetter den Garaus gemacht.

Ich sah ihn zuletzt im Winter.

Er ragte aus dieser glitzernden,

weißen Decke heraus und zeigte mir stolz,

wie er sich gewandelt hatte.

Er war Heimstadt geworden für ein schier unerschöpfliches Sammelsurium an Kleinstlebewesen, Flechten und Pilzen.



Im Sommer striff ich über die Felder und roch an ungezählten kleinen Blütenblättern.



Permanent fand ich in der Natur.

Sie machte mich reich.



Manchmal fand ich Erkenntnisse und Wissen,

die wohl schon in mir schlummerten,

aber mein Bewusstsein erst erreichten,

als sie mir in unzähligen Metaphern vom Wind selbst erzählt wurden.
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Vor allem fand ich Frieden dort.



Heimat.



Meine Wurzeln waren fest mit dem Boden verbunden.

Und auch durch sie konnte ich sehen.

Ich war mir sicher mit jedem Schritt.
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