es wird ein Sonntag sein

wenn ich nach Hause komme

die Straßen werden voll sein

mit stummen, technischen Bewegungen

...werde mich verlaufen...und die Spinnenweben

und der Staub und der Dreck...grüner Sonntagabend



...Gärten in Florenz...der Duft norwegischer Haare und

Brüste...letzte Grashalme auf diesem Planeten...eisiger Regen und kalter Hauch



klatschnasse Häuser stürzen ein...himmlische Hoffnungen

reiten auf der Helligkeit schäumender Sonnenstrahlen

gehirngrinsende Bildhauer reiben sich aneinander...

schwach auslaufende Schreie mit tränenbestickter Zunge

klingen müde



meine Freunde von damals rennen im ausufernden Pessimismus...Schatten warten und grinsen...Haare wie Schlamm



Im Winter laufe ich ungerne durch den hölzernen Schnee



bis da vorne haben es die Katzen geschafft...

doch dann gurgeln sie nur noch, von den Stiefeln der Reiter getreten, und fallen auseinander



die Herrscher und Fürsten unserer Lebenszonen versuchen immer wieder, verlauste Menschen, Schweine und Hühner auf den Scheiterhaufen zu verbrennen...alles nur noch Asche...um ein bisschen Wärme zu erlangen, doch der Qualm kriecht in ihre Leiber, sie erkalten und sterben an der blauen Lungenkrankheit



Es gibt keine Geigen mehr in den Opernpalästen...die Theater sind ebenfalls verseucht



LEERE

volle Gehirne



Das Leben ist ein Gefühl



sprechen...Nacht...Blut...Fleisch



nichts denken...schlaff doch



keiner wartet, niemand ruft



Sonnenblumen bluten

und die Nächte werden erhellt von künstlichen

Gebeinen und Elektroden



denn es wird immer Nacht bleiben eines Tages

mal wieder abends