Jeder Mensch hat seine persönliche Hölle,

einen dunklen Platz für finstere Geheimnisse.

Meine Privathölle ist die Stadt in der ich lebe.



Gleichgültig und kalt liegt sie vor mir.

Ich fröstele, wenn ich daran denke, die Grenze zu überschreiten.

Die Grenze zwischen dem Hier und der Stadt.



Irgend etwas aber hat sich geändert.

Unmerklich.

Die Stadt – so scheint es – weiß, dass ich sie hasse.



Ich sitze auf dem Friedhof.

Die Toten sind meine Freunde.

Sie hören mir zu und widersprechen nicht.

Hier fühle ich mich sicher vor der Stadt, die mit ihren toten,blinden Fensteraugen auf mich starrt.



Nebel steigt auf und formt sich zu seltsamen Gestalten.

Ich begrüße sie und lade sie ein zu mir auf meine Bank.

Hier bin ich zu Hause.



Seit Wochen finde ich trost im Alkohol.

Er mimmt mir die Angst ein wenig.

Trotzdem weiss ich, daß alle gegen mich sind und auf mich lauern.



Deswegen bin ich hier bei meinen Freunden.

Sie verlangen nichts von mir...

Sanft schmiegen sich mir ihre Stimmen ins Ohr.

„Bleib bei uns. Hier bist Du sicher ...“



Langsam schlief er ein.

Er hatte es geschafft.

Niemand konnte ihm mehr etwas tun.



Der Frost der späten Novembernacht hatte ihn Heim zu seinen Freunden geholt...