Schön ist meist noch der September,
Oktober geht - dann kommt November.
Der Himmel grau und trüb uns gaukelt,
vom Ast das letzte Blatt nun schaukelt.
Menschen ziehen mies Gesichter,
um Fünf schon gehen an die Lichter,
denn dunkel wird es richtig schnell,
nur in den Kammern ist es hell.
Das Laub erst bunt am Boden liegt,
doch brauner Matsch darüber siegt.
Es ist doch einfach nicht mehr schön,
ich möchte wieder Blüten sehn.
Zum Frühling ist es lang noch hin,
herunter geht die Lad' vom Kinn,
November sorgt für schlechte Launen,
hör' Winterwinde leise raunen ...