Poetisches · Nachdenkliches · Winter/Weihnachten/Silvester

Von:    Sommertänzerin      Mehr vom Autor?

Erstveröffentlichung: 20. Juli 2008
Bei Webstories eingestellt: 20. Juli 2008
Anzahl gesehen: 2186
Seiten: < 1

Gib mir noch einmal deine Hand,

entführ' mich in das bunte Land,

in dem wir Träume ewig leben,

in dem wir tanzen lachen schweben.



Dort kann die Liebe ewig blühen,

Leidenschaft wird allzeit glühen,

die innere Zufriedenheit,

macht sich für immer in uns breit.



Noch einmal möchte ich genießen,

wenn Liebesblumenblüten sprießen,

noch einmal möchte ich sie sehen,

Erinnerung wird nicht vergehen.



Die Schmetterlinge der Gefühle,

die leben auch bei Wetterkühle,

sie flattern jedes kalte Herz,

schön warm - befreien es von Schmerz ...
Punktestand der Geschichte:   47
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Kommentare zur Story:

  Hallo Marion, vielen lieben Dank für den aufbauenden Kommentar. Es freut mich, dass dir das Gedicht so gefällt, wie es ist. LG Sabine  
   Sommertänzerin  -  26.07.08 10:18

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  Liebesblumenblüten..........Schmetterlinge.......ein schönes wärmendes Gefühl breitet sich mir da beim Lesen aus. Ich persönlich kann da überhaupt keinen "Fehler" in diesem Gedicht finden, habe es auch nicht nötig nach welchen zu suchen. Schließlich kann ich genießen.............
Liebe Sabine, lass dich beim Schreiben nicht stören, beende immer was du willst und genieße........

Sonnige Grüße  
   Marion Lady Aline  -  26.07.08 10:12

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  Die Schmetterlinge der Gefühle,
sie gehen ein bei Frost und Kühle,
die schöne Liebe ist vorbei,
das Herzlein bricht entzwei ...

Besser? Ich glaube nicht. Aber vielleicht kommt mir noch etwas in den Sinn...

LG Sabine  
   Sommertänzerin  -  25.07.08 13:46

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  @ Killing Joke: Vielen lieben Dank für den Kommentar. Bittersüßes Ende? Vielleicht fällt mir was ein. LG Sabine  
   Sommertänzerin  -  24.07.08 16:36

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  Wie Du bereits an anderer Stelle sagtest:
Deine Sicht der Dinge ist nicht die meine, Fruchtzwerg.  
anonym  -  21.07.08 15:41

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  Schöne Worte, die Endgültigkeit anklingen lassen. Die letzte Strophe passt mir nicht ganz ins Bild, ein etwas bittersüßeres Ende hätte mir besser gefallen. Aber das ist Geschmackssache.

Gruß,
Killing Joke  
anonym  -  21.07.08 14:14

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  Vielleicht liegt es auch einfach an deiner Krankheit, dass immer alles gleich öde ist.
Egal ob ein Text oder das Leben!  
   Sommertänzerin  -  21.07.08 10:09

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  Und während du meckerst,
mit deinem Scheiß kleckerst,
da schreib' ich schon wieder,
die schön-schrägsten Lieder ...
mit Freiheit und Freude,
da kiegst du die Räude,
mit Vergnügen und Spaß,
da beisst du ins Gras ...

Weißt du, anonym: Dichte und schreib was du willst. Der Unterschied ist immer noch, dass Leidenschaft fließt, wenn ich schreibe. Auch wenn es nur mich persönlich angeht und andere es vielleicht nicht spüren oder verstehen.
Im Gegensatz zu dir bin ich dabei nicht hass, neid oder Hohn-erfüllt.
Ich werde auch weiterschreiben. Ich habe oft genug Dinge beendet, bei denen Leute gesagt haben: "Lass es besser". Aber wenn ich sie wieder angefangen habe, dann ist etwas draus geworden - mal was Kleineres, mal was Größeres. Und am Schreiben habe ich einfach Spaß - warum soll ich mit den nehmen lassen?
Das schöne beim Schreiben ist - dass Vieles, fast Alles erlaubt ist. Und wenn Fehler drin sind ist das zwar nicht schön, aber das bringt keinen um, ist nicht strafbar. Nichtsdesto trotz bemühe ich mich etwas zu schreiben, was dem Einen oder Anderen auch mal gefällt. Aber dir könnte man es ja so oder so nicht Recht machen. Und wenn mal was dabei ist, was dir zusagt, dann ist es natürlich von einer Freundin geschrieben.
Ich glaube, du hast einfach ein Problem damit, dass andere Menschen Ideen haben, auch mal was hinbekommen, Spaß am Leben haben. Das ist sehr traurig.  
   Sommertänzerin  -  21.07.08 10:07

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  Dreh' ich an der Denkerkurbel,
siehe da - es kommt Geschwurbel.
Und schwurbel ich so richtig schön,
kann ich dir auf den Zeiger geh'n.
Schwurbeln ist 'ne feine Sache,
Schwurbeldrachens böse Rache.
So schwurbel ich tagein tagaus,
Geschwurbel ist dir ja ein Graus.
Schwurbeln ist ein schönes Wort,
drum schreib ich hier und auch mal dort.
Geschwurbel gleich In - spi - ra - tion,
für dich die Intensivstation ...
Wie lange machst du's wohl noch mit,
mit Schwurbel, Dichterscheiß und Shit?  
   Sommertänzerin  -  21.07.08 09:03

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